29 septiembre, 2008

Inquietantes paradojas...

Muy interesante...

"No deja de ser paradójico, en una época donde científicos y políticos claman por disminuir las emisiones de dióxido de carbono, que el destino último de la especie humana, y el de toda la vida sobre la Tierra, esté irremediablemente ligado a procurar que sus concentraciones en la atmósfera no disminuyan hasta niveles mortales: éste es el panorama que dibuja el paleontólogo Peter Ward, de la Universidad de Washington. La fecha, unos 500 o 1.000 millones de años en el futuro. "Todo el mundo se preocupa por lo que ocurrirá con el Sol, pero tendremos un problema bastante gordo con la pérdida de dióxido de carbono. La gente está ahora preocupada con el calentamiento global, pero a largo plazo, habrá cada vez menos CO2, hasta el punto de que las plantas ya no podrán realizar la fotosíntesis; el efecto será terrible sobre los animales".
(...)
"Todo el mundo está preocupado por las cantidades de CO2 a corto plazo, pero a la larga, no van a bastar", dice Ward. La concentración actual de este gas es de 380 ppm (partículas por millón), a la que han contribuido las emisiones del hombre en los últimos cien años. Lo cierto es que en épocas pasadas había más CO2. Poco después de la desaparición de los dinosaurios estaba en cantidades cinco veces mayores. Si cogiéramos la máquina del tiempo de H. G. Wells y programásemos su reloj unos 500 millones de años o quizá unos 1.000 millones de años en el futuro, comprobaríamos que el gasto de CO2 por parte de la vida ha logrado que éste decaiga hasta 10 partículas por millón, un nivel por debajo del cual las plantas ya no podrán usar la luz para extraer energía. "Todas morirán", sentencia este experto.



Leer artículo completo en El País semanal 28 de septiembre de 2008

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28 septiembre, 2008

El cuarteto de Alejandría. Clea

‘…una ciudad se convierte en un mundo cuando se ama a uno de sus habitantes. Toda una nueva geografía de Alejandría había nacido a través de Clea, recreando sus antiguos significados, renovando atmósferas semiolvidadas, arrastrando el aluvión multicolor de una nueva historia, una nueva biografía. Recuerdos de viejos cafés a lo largo de la costa en los bronceados plenilunios, los toldos rayados flotando en la brisa marina de la medianoche. Cenas tardías, la luna rielando nuestras copas. A la sombra de un minarete o en alguna franja de arena a la luz trémula de una lámpara de parafina…’

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25 septiembre, 2008

El cuarteto de Alejandría. Mountolive

Los amantes no pueden encontrar nada que decirse uno a otro que no se haya dicho y callado mil veces. Los besos se inventaron para traducir en heridas estas nadas.

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24 septiembre, 2008

El cuarteto de Alejandría. Balthazar

Tengo que ponerlo todo por escrito, fríamente, hasta que pase el tiempo de la memoria y el deseo. Sé que la llave que trato de hacer girar está en mi mismo.



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El cuarteto de Alejandría. Justine


Hace muchos años -¿cuantos?- los leí de un tirón: Justine, Balthazar, Mountolive y Clea.

Hoy conservo en la piel las sensaciones que me dejaron, y en la memoria unas palabras que, a lo largo de los años y sin saber por qué, aparecen de vez en cuando en mi vida:

"no hay dolor comparable al de amar a alguien que nos ofrece su cuerpo pero que no puede ofrecernos su verdadero ser porque no sabe donde está".

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22 septiembre, 2008

En mi libreta...

Algunos artículos y recomendaciones del Babelia (nº 878) de este domingo:

Reflexionar

Santiago Auserón: Canciones que todavía no existen.
Reflexiones del ex cantante de Radio futura, ahora conocido como Juan Perro.
Las coincidencias existen. (noches de terraza).
Auseron habla de las nuevas canciones, las que escuchamos habitualmente en los medios de comunicación, y de la poca originalidad de las mismas forzadas por los cálculos de audiencia.
Habla también del verdadero ser de los concursos televisivos para descubrir nuevos “valores”, de la poca acogida de algunas de las propuestas hechas por jóvenes más creativos que, por no ser comerciales, no tienen ninguna acogida ni apoyo.

Leer

Un día perfecto.
Melania Mazzuco (Roma, 1966)
Ed. Anagrama
Una novela que traza un vívido y doloroso retrato coral que sirve de descripción y denuncia de los vicios, faltas y carencias que afligen a la desmoralizada sociedad italiana.
Un día perfecto ha sido llevada al cine por Ferzan Ozpetek y fue estrenada en el pasado Festival de Venecia.

El honor de las injurias
Carlos García-Alix
Un libro y un documental sobre la vida del héroe y asesino anarquista Felipe Sandoval.

El mar de todos los muertos
Javier Argüello
Ed. Lumen
Primera novela del autor de “Siete cuentos imposibles”. Una depuradísima técnica de composición y densidad espiritual. Un libro de incertidumbres que reúne varios géneros: novela de misterio, de aventuras, incluso realista, de gran resultado estético, de gran calado literario y, en cierto modo, y no en el sentido tradicional, una hermosa novela de amor.

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17 septiembre, 2008

Refugios

Quizá la tarea más difícil de todas sea la de ser capaces de construir nuestro propio refugio interior. Ese lugar en el que podemos protegernos de aires y desaires, del frío y de la lluvia.
Un espacio que nos abrigue de los fríos del invierno y en el que la nostalgia sea dulce.

Hoy, mientras daba un largo paseo, miraba los rostros que se cruzaban conmigo y pensé cuántos de nosotros seremos capaces de construir ese refugio, ese lugar cálido en el que todo nos arrope y nada nos pese.

Del disco Body and Soul, de Stan Getz, uno de mis temas favoritos: It never entered my mind.

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15 septiembre, 2008

Porque al fin y al cabo...

De vez en cuando la vida (Joan Manuel Serrat)



De vez en cuando la vida
nos besa en la boca
y a colores se despliega
como un atlas,
nos pasea por las calles
en volandas,
y nos sentimos en buenas manos;

se hace de nuestra medida,
toma nuestro paso
y saca un conejo de la vieja chistera
y uno es feliz como un niño
cuando sale de la escuela.

De vez en cuando la vida
toma conmigo café
y está tan bonita que
da gusto verla.
Se suelta el pelo y me invita
a salir con ella a escena.

De vez en cuando la vida
se nos brinda en cueros
y nos regala un sueño
tan escurridizo
que hay que andarlo de puntillas
por no romper el hechizo.

De vez en cuando la vida
afina con el pincel:
se nos eriza la piel
y faltan palabras
para nombrar lo que ofrece
a los que saben usarla.

De vez en cuando la vida
nos gasta una broma
y nos despertamos
sin saber qué pasa,
chupando un palo sentados
sobre una calabaza.

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13 septiembre, 2008

Día triste, dos

Me entero a través del HOY, de la destitución de Álvaro Valverde, como director de la Editora Regional de Extremadura.
No puedo creerlo así que llamo a Álvaro y éste me lo confirma. Le pregunto las razones que me dice desconoce y cuando cuelgo, una amarga y extraña sensación me recorren por dentro.

No conozco, tan de cerca como otros, su labor al frente de la editora durante estos 3 años, pero si puedo hablar del hombre, del escritor y de lo que a través de él nos ha llegado a muchos otros.

Puedo hablar de su nivel literario, avalado por sus libros, sus premios, su reconocimiento.

Puedo hablar de la coherencia que manifiesta en sus opiniones, que leo diariamente, de su capacidad para implicarse en los problemas que suceden a su alrededor, en su tierra y fuera de ella, de la claridad de sus ideas, de la ética de sus pensamientos.

Puedo hablar del amor y la pasión por su trabajo, de la capacidad de extenderlo mucho más allá de lo que podría exigírsele por su cargo,buscando siempre nuevos caminos, nuevas propuestas para contribuir al desarrollo cultural de ese lugar en el que vive y al que ama.

Puedo hablar del lector incansable, del crítico exigente y generoso, del explorador, del inconformista incansable, de su capacidad de sorprenderse ante un texto o de sorprendernos con una recomendación.

No es tan frecuente la implicación de los intelectuales de un territorio en la vida cultural del mismo. Muchos, se han marchado de sus lugares de orígenes para trabajar, con mejores reconocimientos en otros lugares.
Álvaro podría, si quisiera haberlo hecho.
Y sin embargo ha permanecido ahí, luchando contra vientos y mareas, creyendo en lo que hacía y consiguiendo contribuir a elevar y dar a conocer el nombre de Extremadura más allá de sus fronteras.

La Editora Regional de Extremadura, se ha dado a conocer más allá de sus límites, gracias a una labor bien hecha. No es frecuente tampoco en editoriales regionales tener un catálogo como el suyo. Parte de este reconocimiento se debe a la labor de Álvaro.

Se mezclan la rabia, el desconcierto, la tristeza dentro de mi.
Siempre pensé que a la izquierda y a la derecha, les separaban algo más que un proyecto político.
Ingenuamente he creído durante toda mi vida que había también unas ideas, unas formas, una manera distinta de entender la vida en uno y otro lado.

La destitución, inexplicada e inexplicable de un hombre como Álvaro Valverde, me sitúan en un lugar en el que nunca había estado. En una tierra de nadie, baldía, sin ideales, sin proyección de futuro, despojada de esa visión inteligente y honesta que deben tener siempre los proyectos culturales y educativos.

Los siento por la Editora, por mi tierra y por todos los que seguimos creyendo en que otra forma de entender el mundo es posible aún.
No tanto por Álvaro quién tiene suficientes recursos, dentro de él, para seguir viviendo, pensando y trabajando como lo ha hecho hasta ahora.

Es el que menos pierde.

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12 septiembre, 2008

Un dia triste, uno


Ayer, amaneció nublado. El cielo gris y el frío parecían anunciar que no iba a ser un día feliz.

La primera de las noticias, me la dió Sara a través de un escueto mensaje: Ana Pelegrín había fallecido a las 5 de la mañana en Madrid.

Conocíamos desde hacía mucho tiempo a Ana. Primero a través de aquel libro rosa "La aventura de oir" publicado en 1982 (recientemente reeditado en Anaya), todo un clásico sobre cuentos y pequeños juegos narrativos tradicionales. Más tarde con "Cada cual atienda su juego", "La flor de la maravilla", el "Repertorio de antiguos juegos infantiles" y el "Repertorio tradicional infantil sefardí" en colaboración con Susana Weich-Shahak.

Ana era muchas cosas. Y también hizo muchas cosas. Investigó poesía y folklore, hizo antologías, recopilaciones, nos enseñó mucho sobre nuestras raíces, nuestras canciones, nuestros juegos.

Recuperó palabras, dichos, chascarrillos. Nos los devolvió entre rimas y ritmos para que cantáramos, contáramos y jugáramos nosotras con ellos.

Recuerdo muchas cosas de ella, pero se me viene a la cabeza una y otra vez, aquel último viaje en coche, camino del bosque, dando tumbos por aquella pista de tierra llena de socavones, en el que hicimos planes de una casa mágica junto al río. Casa que acogería a todos los trovadores, titiriteros, encantadores de palabras, juglares, iluminadores...Casa que "construimos" en unos minutos, y decoramos con risas y bromas.

Hasta siempre, Ana

Las flores de Santa Lucía te buscan
Ana
con esas caras de niñas azules
y capotitas antiguas.
Está tu abanico magenta en la pared blanca.
Veo tu mano haciéndolo pestañear.
Te gusta regalar pantallas pequeñas
desplegables.
Al abrirlas florecen,
son tus manos al aire.
Me abaniqué con ellas alguna noche de tal calor
que sólo podía sentir
mi soledad en el mundo
y tu aire.Tu aire, Ana
que hoy me dice hasta siempre.
Poema de Laura Devetach dedicado a Ana Pelegrín
en la foto: Ana en las Jornadas de Animación a la lectura de Arenas de San Pedro jun/07

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09 septiembre, 2008

M.

M. conduce un autobus urbano. Y sus pasajeros escuchan jazz.

Siempre lleva un libro a mano, para leer en los pequeños ratos libres que el trabajo le deja.

Fuma un cigarrillo de vez en cuando, suele hacerlo cuando toma café.

Le gustan las puestas de sol en Portugal y los pasteles de Belem.

Puede escaparse por las viejas calles adoquinadas de Lisboa en busca de un café de película o gastar bromas en el tranvía que sube al Castelo.

M. es tranquilo y tiene el corazón limpio. Te regala la última noticia interesante que ha oído, la última música que ha escuchado o comparte contigo sus lecturas y sus inquietudes sociales y políticas que están, siempre, llenas de humanidad y limpieza. Y te las regala como quien no quiere la cosa, dejándolas caer en tu bolsillo sin que apenas te des cuenta.

A veces dices algo en voz alta y él lo recoge y, sin darse importancia, aparece en tu casa con sus herramientas, para arreglarte el grifo de la ducha o una luz que no funciona.

M. conoce muy bien el valor de los silencios y como decirle a los demás muchas cosas sin palabras.
Y conoce el valor de las palabras, por eso se emociona -sin aspavientos- cuando escucha o lee algo que despierta sus sentidos.

También sabe escuchar muy bien. A veces le observo mientras lo hace y aprendo de él como debería yo hacerlo.

Hoy M. me ha regalado la posibilidad de conocer a un saxofonista ruso: Igor Butman, y yo me siento agradecida al destino por haber conocido a alguien como él y le agradezco a él que haya puesto la banda sonora a mi regreso a la rutina.

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08 septiembre, 2008

El oficio de vivir


Debajo del abedul del campito, termino esta tarde de leer, "El oficio de vivir", el magnífico diario en el que, desde 1935, el escritor italiano Cesare Pavese recogió sus reflexiones, hasta el momento de su suicidio con 42 años.

El libro, publicado por Seix-Barral es una edición íntegra y definitiva de de la edición italiana de 1990, basada en el manuscrito autógrafo que se conserva en la Universidad de Turín, que enmienda numerosos errores de la transcripción de las ediciones anteriores y restituye más de treinta pasajes omitidos total o parcialmente en ellas, por hacer referencia a personas vivas o por juzgarse su contenido «demasiado íntimo y sensible». Está traducida por el poeta y traductor Ángel Crespo.

La soledad, el amor, el sexo, la amistad y la muerte, están presentes en cada una de las páginas de este diario. Reflexiones sobre la política, la poesía, el arte y en todo momento las reflexiones más íntimas, las que se hacen tantos seres humanos alguna vez en la vida.

"el único modo de escapar al abismo es mirarlo, medirlo, sondearlo y descender a él", dice Pavese. Y en eso quizás consistió su oficio, su oficio de vivir, en ese medir sus posibilidades de ese descenso a los abismos de la escritura y de la vida.

"En el mundo nunca estamos completamente solos. En el peor de los casos nos acompaña un muchacho, un adolescente, y, más adelante, un hombre hecho: nos acompaña todo lo que nosotros hemos sido", y todos los Paveses que él fue, van apareciendo como sombras con las que dialoga a lo largo de las páginas, de los días.

“Descubrí hoy que el hecho de que cada uno de nosotros recorra y vuelva a recorrer continuamente sus propios rieles, te angustió durante cierto tiempo, y luego se te aparecieron como un premio gozoso al esfuerzo vital; y, en efecto, desde entonces no volviste a quejarte, sino que indagaste con gusto cómo se van formando en nuestra infancia estos rieles. Concluiste con el descubrimiento del mito-unicidad, que funde tus antiguas contrariedades psicológicas y tus intereses mítico-creadores más vivos" Ese regreso necesario a la infancia, el lugar de los mitos, de los símbolos, el lugar de la creación y el origen.

Dijeron de él que fue un misógino, o quizás un hombre que nunca se sintió querido, y que nunca obtuvo la confianza del amor: “Recuérdese que hacer poesías es como hacer el amor: Nunca se sabrá si la propia alegría es compartida”.

También su desilusión frente a la literatura. Desde hacía unos años, ningún libro conseguía atraparle: "Todo esto da asco. Basta de palabras. Un gesto. No escribiré más" dice en su diario antes de morir.

Día a día, año tras año, recorremos el camino que Pavese fue recorriendo antes que nosotros, mientras la presencia de la muerte y el suicidio, van llenando de sombras el recorrido

La mañana del domingo 27 de agosto de 1950, el camarero del Albergo Roma toca a la puerta de la habitación 346 sin obtener respuesta. Como sabe que el inquilino no ha salido, avisa al dueño del hotel. Al entrar con la llave maestra, descubren a Pavese, acostado en la cama. Parecía dormido, pero en realidad, no despertaría más.

Mañana, 9 de septiembre, hubiera cumplido 100 años.



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07 septiembre, 2008

Toma 5

Kurt Elling y Al Jarreau.
Vaya dos!!!!!

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01 septiembre, 2008

Poema para el primer día de septiembre

UNA EXTRAÑA CERTEZA

Durante muchos años, a menudo
me he acordado de ti, o de tu imagen,
para ser más exacto, pues de aquello
que amamos una vez sólo nos queda
(al igual que de un libro) una muy vaga
impresión general y alguna anécdota.
Y a menudo también me he preguntado,
buscando entre la niebla del recuerdo
no sé si una respuesta, qué dejaste
en mí que sea mío todavía
y si no fue el amor, mi amor por ti
y no tú misma, aquello que aún me importa
y lo que busco aún al recordarte.
Si arde nuestra vida, ¿somos llama
o aquello que se quema y es ceniza?
En esa desmesura que es el tiempo
encuentran su razón amor y olvido,
pero no su medida. Al recordarte,
lo comprendo tan bien, que importa poco
saber o no saber, sino tan sólo
sentir que fuiste parte de mí mismo,
que dentro de mí estás, como mis sueños,
que son y no son yo, pero en mí nacen,
que ya nunca de mí podrás borrarte
y que, quiera o no quiera yo el olvido,
has de seguir viviendo con mi vida.
Qué extraña sensación esa certeza.

Abelardo Linares
De "Espejos" 1986 - 1991
Pre-Textos, 1991

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