Fechas en el calendario

Hay fechas en el calendario, que están marcadas en rojo para cada uno de nosotros. Fechas que nunca olvidamos, que siempre nos reclaman, que nos recuerdan quiénes somos y de dónde venimos, también, adónde vamos...

Cada 5 de noviembre cumplo años. Y esta fecha es para mí una fecha amiga, divertida, sorprendente, una fecha que se llena de afectos, de palabras, de abrazos.

Cada año distinto, cada año parecido. Felicitaciones, buenos deseos, mi tarta favorita, mi música más querida, los regalos y los abrazos de la gente que quiero y me quieren.

Algunos años son más tristes que otros, con pérdidas definitivas o temporales de seres queridos. Pero los que están, siguen estando, y la tarta favorita, y la música y el regalo maravilloso de la vida.

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños.
Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!
Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

Ángel González

Hoy

Piensas: ya ha pasado un tiempo.

Y en ese instante un pinchazo en el corazón te recuerda que es corto el adiós, pero largo el olvido.

Hoy me he acordado mucho de ti. Y te he echado mucho de menos. Y hubiera dado cualquier cosa por poder verte, aunque sólo fuera un tiempo, un ratito corto.

Aunque de todas formas siempre me parecería demasiado corto, demasiado poco.

A mano amada

A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;

allí,
en la esquina más negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,

los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,
otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
me reclaman.

Reconozco los rostros.
No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
la memoria.

Ángel Gonzàlez

Me hice ilusiones.

No sé con qué, pero las hice a mi medida.

Debió de ser con materiales muy poco consistentes

Ángel González, Nada grave

La vida en juego

Donde pongo la vida pongo el fuego
de mi pasión volcada y sin salida.

Donde tengo el amor, toco la herida.

Donde pongo la fe, me pongo en juego.

Pongo en juego mi vida, y pierdo, y luego
vuelvo a empezar, sin vida, otra partida.

Perdida la de ayer, la de hoy perdida,
no me doy por vencido, y sigo, y juego
lo que me queda: un resto de esperanza.

Al siempre va. Mantengo mi postura.

Si sale nunca, la esperanza es muerte.

Si sale amor, la primavera avanza

Ángel González