Take on me

No me resisto a ponerla.

(Los que conocen la versión de A-ha, la original, que no se enfaden por favor)

Greguería...

... Para el regreso de Córdoba.

-¿Oyes ese olor?- dijo ella en el jardín

Aquellas pequeñas cosas...

Una nueva era

Verdaderamente revolucionario.
¡Qué nos quedará por ver!

Un poco de historia del jazz

La lección del maestro

Charlie Parker entró sin llamar en la habitación de su trompetista Red Rodney y montó en cólera al sorprenderlo inyectándose heroína. Rodney tenía sólo siete años menos que él, pero Charlie Parker lo trataba con el instinto de protección de un padre más que de un hermano mayor. Para Rodney, Charlie Parker era un dios. Escuchando sus discos cuando todavía era casi un adolescente había resuelto convertirse en un trompetista bebop. Se había aprendido los solos de Parker y como tantos jóvenes de esa época en la que el jazz era la música más moderna había imitado su manera de hablar y de vestirse, su descuido, su aire bohemio. El muchacho judío tímido y pelirrojo de clase media había abandonado la protección de su familia y su mundo para convertirse en algo parecido a un proscrito, en seguidor de un artista negro de leyenda escandalosa, en habitante de los submundos de la noche y de la mala vida, un muchacho desmedrado y tan pálido entre negros arrogantes que no se quitaban las gafas de sol en los clubes nocturnos. Su nombre de músico le gustaba mucho más que el otro, el formal y tedioso, Robert Roland Rudnick. (continúa en: ELPAÍS.com)

Leyendo

La vida instrucciones de uso

Georges Perec

Ed. Anagrama

Un minucioso rompecabezas de personajes y estancias en un edificio parisino. Cada pieza del puzzle es un capítulo y lleva una indicación sobre sus inquilinos de hoy y de ayer, reconstruyendo los objetos, las acciones, los recuerdos, las sensaciones, la fantasmagoría, muy similar a una biblioteca o al menos a un esquema de clasificación decimal.

La vida instrucciones de uso fue considerada desde su aparición en 1978 como una obra maestra y se le concedió el prestigioso premio Médicis. Con los años su importancia no ha dejado de crecer. Así, esta obra maestra inclasificable -de la que se ha dicho que es un compendio tan enciclópedico como la Comedia de Dante o los Cuentos de Canterbury de Chaucer, y, por su ruptura con la tradición, tan estimulante como el Ulises de Joyce -fue galardonada como la mejor novela de la década 1975-1985 en la encuesta realizada por Le Monde en el Salon du Livre de 1985.

Las batallas en el desierto

José Emilio Pacheco

Ed. Tusquets

Todo parecía posible en México a finales de los años cuarenta, recuerda Carlos, narrador y protagonista de esta novela: el presidente inauguraba obras públicas a diario, avanzaba la industrialización, se incorporaban palabras inglesas y el mundo antiguo parecía quedarse atrás ante el impulso modernizador. Y a la salida de la escuela las diferencias se dirimían en las batallas de la pandilla en uno de los desiertos del barrio, donde jugaban a la guerra de Oriente Próximo. Ninguna experiencia, sin embargo, fue tan intensa para el niño que estaba a punto de convertirse en adolescente como el enamoramiento puro y arrebatado que vivió en cuanto conoció a la madre de su amigo Jim. La historia de esa iniciación amorosa, de su deseo imposible e incurable, que ahora reconstruye Carlos, es también la historia de la reacción de la sociedad adulta de aquellos años. Y en todos los comportamientos que acompañaron su primera adolescencia, el Carlos adulto descubre ahora las grietas y las fracturas de un mundo que encerraba en sí mismo

una descomposición anunciada.

Amores idiotas

Comienzo de

"Mujeres de ojos grandes"

Un cuento de:

Ángeles Mastretta

La tía Daniela se enamoró

como se enamoran siempre las mujeres inteligentes:

como una idiota...

¡Que canción!

Ojalá todos fuéramos capaces de sentir y decir algo así...

Amor particular

Lluis Llach

Cómo podría decírtelo
para que me fuese sencillo, para que te fuese verdad,
que a menudo me sé tan cerca de ti, si canto,
que a menudo te sé tan cerca de mi, si escuchas,
y pienso que nunca me atreví a decirte siquiera,
que debería agradecerte todo el tiempo que llevo amándote.

Que juntos hemos caminado,
en la alegría juntos, en la pena juntos,
que a menudo has llenado la vaciedad de mis palabras
y en nuestra partida siempre me has dado un buen juego.
Por todo esto, y por lo que te escondo,
debería agradecerte todo el tiempo que llevo amándote.

Te quiero, sí,
tal vez con timidez, tal vez sin saber quererte.
Te quiero, y te soy celoso
y lo poco que valgo me lo niego, si me niegas la ternura;
te quiero, y me sé feliz
cuando veo tu fuerza que empuja y se rebela, que yo...

Que pasarán los años,
llegará nuestro adiós, y así ha de ser,
y me pregunto si hallaré el gesto correcto,
y sabré acostumbrarme a tu ausencia.
Pero todo esto ya será otra historia,
ahora quiero agradecerte todo el tiempo que llevo amándote.

De estirones y limpieza

Nos hacemos mayores a trompicones, como cuando éramos adolescentes y de la noche a la mañana "pegábamos un estirón".
Ahora no nos hacemos más altos, pero sí mas viejos y a veces esto ocurre de la noche a la mañana.

A veces es necesario hacer limpieza general dentro de nosotros, como en casa cuando ponemos todo patas arriba: descolgamos cortinas, limpiamos cristales con las huellas del tiempo, sacudimos alfombras, ordenamos cajones, tiramos papeles o sacamos a airear nuestras intimidades.
Dentro de nosotros hacer limpieza es más difícil pero tan necesario como la limpieza casera.
Las reglas son muy parecidas. Por ejemplo, es importante desprenderse de aquello que guardamos tanto tiempo "por si acaso"y que de repente tenemos la certeza de que nunca más lo necesitaremos. Esto nos ayudará a dejar sitio libre, espacios limpios, nos ayudará a ordenar estanterías, y nos permitirá ver mejor los objetos que permanecerán otro tiempo.

Leo 4 libros de la misma autora. Una española ganadora de varios premios literarios.
Tengo la sensación de que las mujeres salimos bastante mal paradas en todos sus libros. Protagonistas o narradoras son un poco tontas, o superficiales, o cobardes, o incoherentes, o interesadas, o débiles o sin sustancia.
Me extraña, siendo mujer, que tenga este concepto de las mujeres. Me extraña y me indigna ¿qué dirán sus amigas?. Y no sólo por esto, sino porque su estilo literario acaba siendo superficial y repetitivo, me pregunto por qué he necesitado 4 títulos para tirarla a la papelera del olvido.

¿Será que he "pegado un estirón"? o quizás ¿que he puesto mi alma en remojo...?

Lembranças de Portugal

Las curvas de la carretera, entre pinares, hasta Alfarim.

La casa blanca abierta al jardín. Los ladridos de Benfica a través de la reja.
El restaurante de la rotonda con pescados exquisitos y baba de camelo.
Las suaves y verdes colinas precipitándose sobre inmensos acantilados en el Cabo Espichel.
La puesta de sol sobre el Océano Atlántico.
El castillo de Sesimbra bajo la luna.
La playa de Sesimbra bajo las nubes.
Los bigotes de Tony y su arroz de mariscos al lado de las barcas de los pescadores.
La enorme Praia de Meco, de arena blanca y mar azul.
A Lagoa de Albufeira sobrevolada por cientos de alas de colores.
El sabor dulce de la cerveza portuguesa en el bar acristalado sobre la playa, mientras el viento levantaba las olas.
A Serra de Arrabida, el aguacero, las tortas dulces de huevo y los quesos de Azeitao.
Lisboa...
El puerto, la Baixa, el Chiado, el Bairro Alto, la librería Bertrand, a Brasileira, el Castelo, las calles, los olores...
Lisboa...
La puesta de sol sobre la Praia da Rainha en Cascais.
El puente 25 de Avril bajo la luna.



Regreso -como siempre, sin regresar del todo- de tierras portuguesas.