José Luis Zúñiga (1949-2011)

Ha muerto un poeta dejándonos, como siempre que un poeta muere, un poco más solos.
Un poco más sin voz para poner a nuestros sueños y a nuestras desdichas.
Va por tí. Poeta

amor mudo

Nunca hablaban de amor, sólo frotaban

sus dedos, uno a uno, austeramente,

casi todos los días,

y luego se dormían abrazados, amantes.

Nunca hablaban de amor, se les perdió la voz con tanta guerra.

Cuando llegó el machete

les cercenó los dedos y el deseo.

Lo único que tenían.

EXTRACTO DE LA OBRA:

carpe diem

Precisamente ahora

estoy trazando el rumbo de mi vida.

Ahora, cuando me estalla en la cabeza

toda la petulancia de saberme

vivido siempre atado y bien atado.

Sentado aquí, el gesto adormecido

frente a la taza blanca en que aún humea

esa infusión que tomo cada tarde,

trazo rumbos y escalas.

¡Ay, vana pretensión del astrolabio!

Precisamente ahora

pienso romper los mapas de mi vida.

Recuerdo aquellos días 

en que el silencio era un grito de amor. 

Recuerdo calles nada solitarias 

y en medio dos personas que eran, 

por simple azar, hombre y mujer, 

o tal vez niño y niña sorprendidos 

en pleno trance de vivir. 

Recuerdo aquellos días, sonriendo, 

tu pelo al viento sobre el acantilado, 

recuerdo la risa triste del adiós, 

la certeza festiva del periódico, el ímpetu 

de la mañana en punto del domingo. 

Te recuerdo en la estación perdida, 

en el vagón cargado de deseos, 

tan húmedo el andén, tantos rumores 

de viajeros incógnitos, pañuelos 

escribiendo la historia más banal. 

Te recuerdo cada suspiro involuntario, 

cada relámpago atravesando 

nuestra anatomía, leve caricia 

de la lengua, leve clamor de estrellas, 

súbita somnolencia tras la pasión furtiva, 

lo recuerdo; afilado cuchillo 

ciego ante el precipicio, 

un salto en el vacío, un beso, una esperanza 

colmando el horizonte terrenal de mis días. 

Oh, sí, yo lo recuerdo, 

imagen amarilla, amor, amor...