Una vez leí un libro sólo porque me gustó mucho su cubierta.

No había leído nada de su autor. Lo escogí entre un montón de libros en la mesa de una librería. No leí la solapa, ni la cubierta. No había leído ninguna crítica, ni nadie me había hablado de él.

Pero me gustó mucho su cubierta.

Es esta:

Y después de leerlo me alegré mucho de que tuviera una cubierta tan bonita que llamara mi atención. También me gustó su contenido.

Más tarde me enteré que el autor, Manuel Rico, se había basado en un poema suyo, escrito muchos años antes, para escribir la novela.

Es este:

LA TORMENTA
Habíamos dejado la tarde a medias, la luz

a medias adensarse contra blancas paredes,

en jardines en sombra, en praderas heridas por la llama

de un verano sin paz, tan implacable

como el tono amarillo que hizo de ellas

sólo memoria de un verde amenazado.

Y fue entonces —agosto prescribía

en el pueblo remoto de todos los veranos de la infancia—

cuando la nube puso desolación al aire y vino

la primera tormenta a visitarnos

hasta llenarnos con su olor a distancia y olvido.

Nuestros padres guardaban las hamacas.

Se miraban, sombríos, pues la lluvia anunciaba el retorno

de un tiempo cotidiano sembrado de relojes.

Y nosotros, niños como aquel agua que ablandaba la paja,

corría en torrenteras por los montes y aromaba

de infancias más remotas nuestros ojos,

nos mirábamos tristes pues setiembre llegaba, inevitable,

y era el fin del verano y no podíamos

gozar de aquella oscuridad,

de aquella tarde llena de premoniciones,

de lentos exterminios de una farra apenas intuida, acaso

de un amor inseguro, breve y luminoso como todos

los vividos en aquellos veranos de nuestra pubertad.

Y llegaba la noche y no quedaba

más remedio que huir a la luz amarilla del cuarto de los niños

mientras ellos, los padres, nuestros padres,

jugaban a los naipes esperando

el fin de la tormenta para dar otra luz al verano, otro plazo

de gozo a aquellas horas implacables, más cortas, más huidizasque todas las horas precedentes.

La verdad es que desconocemos el gesto o el hecho que marca, en un momento determinado, nuestro camino. en qué momento juega su papel el azar.

Música: Joan Manuel Serrat y Noa "Es caprichoso el azar"