Le Metèque
Aprendí francés con él. Escuchando sus canciones.
Aprendí a ponerle imágenes a la soledad, a los pasos del vagabundo, a los jóvenes carteros que morían antes de los diecisiete años.Era el Judío errante, el pastor griego, el seductor de encanto oriental, el eterno viajero de la canción francesa.
Yo también viajé con él. Muchas veces. Con Ma liberté, Ma solitude... Era Le Temps de Vivre, y había jardines bajo la acrópolis y el cielo siempre era azul sobre La Mediterranèe.
Era la nostalgia, la voz familiar, l'amour et la tendresse. Lo desconocido y lo cercano, la respuesta y la pregunta, era el horizonte al que yo quería escaparme, los paisajes exóticos, lo inalcanzable al alcance de la mano.
Siempre pensé que el viejo facteur, el Metèque de barba blanca y cabellos al viento, era inmortal. Al final pasó el tiempo y se cobró el tributo de su vida.
Y ahora, ¿qué será del niño que Georges Moustaki fue? ¿de la niña que yo fui?
Bon voyage mon ami.
Etiquetas: diario, Le Metéque. Georges Moustaki
posted by Isabel @ 16:31
2 comments
2 Comments:
Querida amiga, también a uno se le ha muerto una parte apasionante de su educación sentimental. Y eso que no soy la mitad de musiquero que tú. Sí, Moustaki era más que música. Menos mal que nos quedan sus canciones. Besos, Á.
Querido Álvaro. Poco a poco habrá más nostalgia que deseos. Estamos construidos de recuerdos. Por suerte, hay gente que nunca desaparece, tienes razón. Un beso fuerte.
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