R.

Es pequeña como un gorrión y sin embargo tiene tanta fuerza que a veces me impresiona.
Coge las grandes piedras que la vida te cruza en el camino y las levanta, con un solo dedo, como aquellos fortachones del circo de mi infancia, que presumían de levantar un castillo con sus manos.
Ella no presume de esto, bueno no presume de casi nada, como si levantar piedras gigantes con un dedo o derribar muros con soplidos, fuera lo más natural del mundo.
Sí, es muy fuerte R.
Quizás porque tuvo que aprender pronto a defenderse.
Quizás porque cuando emprendió el viaje a Ítaca se enfrentó enseguida a tormentas y poseidones y tuvo que reforzar su corazón para no irse al fondo o perderse a la deriva.
Pero cuando hablas con ella le resulta fácil poner una sonrisa y decir con la mirada "aquí estoy, no tengas miedo".
Como también le resulta fácil permitir que la encuentres en los lugares más ocultos, reservados exclusivamente a la ternura.
Cuando hablo ella me escucha, pero yo estoy deseando callar para escucharla a ella. Para oir sus pequeñas sentencias que siempre son acertadas y precisas.
Espero sus palabras como un regalo. Son palabras pausadas que ella elabora para ti. Que busca y selecciona con exquisito cuidado para no confundirte, para no desorientarte, para no herirte.
Como busca y selecciona todo lo que te da y que ella no sabe.
Me gusta su humildad ante la vida, su capacidad de asombro permanente, sus inmensas ganas de aprender y descubrir, su curiosidad de niña, sus emociones -contenidas o expresas-, su mirada poética y sus pequeños poemas.
Me gusta mucho R. aunque sé que no soy la única que ha descubierto estas, y muchas otras cosas que yo aún desconozco, en ella.
Un día, en un bosque, alguien, con un gran abrazo, le entregó un puñado de cerezas.
Y ella lloró un poema.